LA MADRE DE LOS MIEDOS..., para Literautas

El ordenador no decía nada. Había investigado largos minutos para darse una idea, pero fue inútil, nada de lo leído encendía su imaginación.

Alcanzó fama con novelas en las que enlazaba historia con erotismo. Una manera de entusiasmar al lector con imágenes de superhéroes ─especialmente mujeres─ enredados en la alcoba o fuera de ella, resaltando así la humanidad de estos seres especiales. Su foto en la contraportada de los libros, con una mirada sugestiva de sensualidad, coronaba el éxito del que disfrutaba.

Con el lápiz en la boca, tamborileaba sobre el escritorio, por fuera del teclado, cómo llamando a la inspiración para escribir la primera frase. Sabía que una vez que arrancara, continuaría en forma fluida como quien pasa con el vehículo desde un camino de tierra al asfalto. Sin embargo, el folio de Word en la pantalla no se rellenaba y esto la inquietaba intensamente.

Pensaba que quizá ocupando la mente en otras cosas, su cerebro se refrescaría, permitiendo el reciclaje de nuevas ideas. Otras veces había sucedido, especialmente cuando pasaba momentos de tensión en el seno de su familia o en otras relaciones sociales. Aunque la vida del escritor suele ser bastante solitaria, Florencia veía en el trato con los demás, una manera de liberación, inspiración; cada individuo que conocía, cada momento del día en que cogía contacto con el mundo real ─fuera de su estudio─ despertaba en su imaginación diferentes maneras de interpretar  hechos, que luego plasmaba a su manera respetando el escenario histórico que los había traído hasta el papel, o mejor, a su pantalla.

Se levanto para ir al baño. Mientras enjuagaba sus manos, miraba en el espejo la delgada franja de sostén que asomaba por el escote abierto, siempre abierto, cómo le gustaba usar con las camisas. Pensó que debería renovar su lencería. A pesar que sus historias literarias estaban cargadas de voluptuosidad, su vida intima adolecía de pasión y no por falta de ideas precisamente. Al menos en la teoría,  podía ingeniárselas perfectamente para provocar a Julián encendiendo sus inclinaciones lujuriosas, rasantes con la morbosidad.

Sin darse cuenta, entre la redacción y publicación de la última novela, había pasado casi un año complicada con investigaciones históricas, editores, contratos; cosas afines al trabajo pero que habían quitado bastante ilusión al juego amoroso con su marido. Cómo si hubiese robado la lujuria provocada por Julián para volcarlas en sus historias. Creyó que había llegado el momento de emprender el proceso inverso, de restituirlas en su existencia al margen de la ficción. Después de todo, estando ambos cerca de la mediana edad y siendo su esposo un médico, circunspecto en el hospital y  salvaje en la habitación de la planta alta, bien podían ambos retomar las fantasías eróticas que los complementaba.

Regreso al estudio, esta vez con una idea fija, pero no de carácter literario. Se dirigió a la cómoda situada al costado del escritorio. Abrió el segundo cajón donde guardaba las cosas que no empleaba a diario. Descubrió el conjunto de ropa interior negro que Julián le regaló para el anterior aniversario y que solo usó  ─o usaron─ una sola vez. Esta noche lo sorprendería con las bragas negras y portaligas. Solo restaba pensar en el disfraz de enfermera que encendería los sentidos de Julián. “Chance”, de Chanel, con su frescura de limón y cedro, haría el resto.

Cerrado el pequeño paréntesis, se encontró nuevamente frente a la computadora. Solo que ahora, ilusionarse con la pasión cercana había disparado la inspiración. Se le ocurrió la joven reina de Francia del siglo XVIII:

…16 de octubre de 1793. Desde el café La Régence, vestida en forma grotesca, se la ve desfilar por las calles parisinas, abucheada por la plebe enardecida. Sus labios crispados, denotan la majestad y entereza de la que hasta hace poco, fue la “joya de Francia”…